A plecat și s-a întors în fiecare dintre zilele ce aveau să vină până când a rămas de tot. Îi plăcea să îl privească noaptea și să îl simtă prin fibre, prin papile, prin sânge și pe spate. Lui îi plăcea să fie admirat și stătea mereu neclintit lăsând să fie spectatorul venerației sale.
Îl învățase pe de rost; îi știa părțile frumoase și tot continua să îi afle defectele atât de bine că parcă i le simțea în degete cum se scurg din ea prin ea. Se crăpase în colțuri și devenea din ce în ce mai șters. Atât de vag și de ambiguu că începea să își pună întrebarea dacă e același tablou care i-a ademenit ochii printre atâtea sute de alte culori. Picioarele ei învățaseră drumul către muzeu și neîntrebate au pornit cu pași grăbiți să îl admire, dar a găsit, în schimb, altul. S-a plimbat prin încăperi să îl caute, a întrebat pe unul și pe altul până a obosit și cu privirea pierdută își amintea de el. “Să știi că nu mai e.” Aude dintr-o dată. “Asta am văzut și eu. Unde să îl caut?”, întrebă indignată “În memorie; și-a scurs toate culorile pe jos până a rămas gol. Era, oricum, vechi.”
Se ridică, își ia geanta și pleacă. Se mai uită o dată în spate, râzând, că s-a regăsit în galbenul lui șters mai mult decât în toate culorile aprinse din ea.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu